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速度（第2页）

门开了。

覃谈走进来的时候，房间里已经满了。

台球桌旁站着几个人，沙发上坐着几个女孩，茶几上摆着酒和水果，烟味混着香水味儿。

段译危迎上来，问他：“怎么才到？”

“路滑。”覃谈说，声音低，没多解释。

沙发那边有人笑出声，是席隋，手里握着根台球杆，朝他扬了扬下巴：“开车唯唯诺诺，不像你。”

覃谈没接话，只是笑了一下，所谓礼貌的笑，谁都能看见，又谁都够不着。

他往里走，经过沙发的时候，那几个女孩的目光就跟着他转，从门口转到台球桌，从台球桌转到窗边，像被一根线牵着。

他谁也没给正眼。

席隋把杆递过来，他接了，又从裤兜里摸出烟，抽一根，叼在嘴角，压着，打火机“咔”一声响，火苗蹿起来，他偏头点着，吸一口，烟雾散开的时候，他俯下身去。

他就那么压着身子，一只手撑在台面上，一只手握着杆，脊背拉出一条流畅的线，黑色T恤贴着他的肩胛骨，贴着他的腰，贴着他发力时绷紧的肌肉，薄薄的，劲劲的，每一寸都恰到好处。

嘴角那根烟还燃着，细白的烟雾往上飘，飘过他半垂的眼睛。

他盯着白球。

整个房间的人都盯着他。

下一秒，发力，杆出。

白球撞散红球，其中一颗应声落袋。

他直起身，把杆递给席隋，说了句：“好杆。”

有人吹口哨，他一动没动，只是把烟从嘴角拿下来，夹在手指间，往偏僻的深处走。

落地窗那边有个单人沙发，他坐下去，整个人陷进阴影里，只剩烟头那一点红光明明灭灭。